Vago Jardim

ASAS DE BORBOLETA

2012-01-30T00:28:00.001-02:00

Enquanto desfilas
imprudente
tua fascinação
numa noite etílica

mergulhada num balde de razão implacável
te contempla como a um menino
sem desprezo ou enfado
mais fuga na permanência
de estar sempre se esquivando

mais que o brilho caramelo com que olhas
sem surpresa
sem empáfia
tua comum história comum
é o ponto chave
sem levantar comiseração
te embeleza
ao ponto do convencimento
ou do vencimento
pelo cansaço
pelo risco
de ir vivendo
sorvendo
os olhares que arrasta

e se deixa caídos
e permanecem
como bolas de gude
como bilhas de aço
inanimação
de tua animação
não te ocupes

como flor gasosa
evapora
riscando o ar
num olor
que fica
na mente
fica?

O VAZIO VALE DE UM RANCHO

2012-01-20T00:11:00.000-02:00

E foi numa madrugada silenciosa
de um verão chuvoso
que teu vago império
teu Rancho do Vale,
tua terra dos discos,
tua Discolândia,
amanheceram vazios
de tua voz poderosa
de tua corpulência sempre andante.
Tuas tantas histórias
tuas vastas plantações
teu tudo superlativo
cultivados no teu ar sério
quase ranzinza
sempre nostálgico
no contar de tuas andanças
em tuas viagens
dos lugares que andou
e outros que parecia conhecer
com o que encantava os tabaréus que te visitavam
diariamente
em seu Mercado-palácio
sentado em teu Trono-tamborete
dizendo no capricho de tuas histórias
o mesmo capricho com que edificava tuas pequenas coisas
tua casa bonita, sempre caiada
tua roça verdinha
tuas pinhas do inverno
laranjas de ano inteiro
teus exóticos feijões
teus milhos e mandiocas
suas crias perfeitas
novilhas leiteiras
carneiros de lã
piabas carnívoras
tuas plantas do sul.
Do teu trono, com que nos recebia
de bochechas roliças
com teu riso-galhofa
teu abraço tão forte
com qual perdíamos o ar
contava as sentenças jornalísticas
das quais bebia em teu almoço
em grandes talagadas
refastelado em teu sofá de nababo.
Em teu pequeno Vale
valia-se de um latifúndio
pra nos alimentar
do resgate
do gosto das coisas da terra
talvez de uma saudade sua
talvez de uma saudade nossa
das coisas do sertão passado
para as coisas do sertão futuro.
Fosse inverno ou verão
estiagem ou chuvoso
teu rancho frondoso
sempre verdejou
por teu cantar absurdo
ou tua incansável labuta...
saber agora,
depois de uma madrugada silenciosa
de um verão chuvoso,
tu que sempre foste estrondoso
partiu também no silêncio
dos teus discos que não mais tocam
e teu Vale que queda nos tabuleiros
de um sertão que espreita soturno
tua madrugada que não amanheceu.

DO PELO AÇÃO

2011-12-15T22:09:00.000-02:00

Pelo sim ou pelo não
Se pelo menos
se pelo mais
se sem pelo
ou sem apelo
pelo não
pelo tudo
ao nada apelo
ao nada se
mas não ao pelo
não há pelo
se fosse pê
se fosse lô
se pelo fosse
se pelo fócil
pelo se sim
pelo se não
não se dê pelo
não se depilo
não pelo não
sim pelo sim
há pelo
apelo
depilação.

UM NOVO MOTE

2011-11-20T14:48:00.000-02:00

O fogo

sem afago

também se afoga

num mar

de amar

também se armar

de escudo

quiçá escada

também te esconda

do medo

a moda

talvez o mote

dessa curta

entrecortada

triste canção.

RODA PÉ

2011-11-16T00:04:00.000-02:00

Não venha depois queixar

a página virada

na valsa,

seu grande salão rutilante

animados

as taças vão e vem

no acre ácido

do etílico

as vezes doce

amarela numa estante fria

e já a traça começa a digeri-lo

do braço

ao laço

que te abarca

num rodopio

e o brilho

cintilante

do brocado

da amarradura encadernada

despencam páginas

como escamas

como lascas

e cada verso

é já um pretérito

o fulgor das luzes

seu bouquet esperado

um último aval

anunciado

um brinde

três mil salvas

e núpcias

no rodapé

letras miúdas

avisam amiúde

dos detalhes perdidos

do desconhecido

as vezes ignorado

revelação

num pé de página.

Não leia a orelha.

MATRIMÔNIO

2011-11-15T01:03:00.000-02:00

O mutável e o imutável

de mãos dadas

caminhando

trocam suas estranhas carícias

na prateleira mais alta da estante

empoeirado

um velho livro observa

do outro lado da rua

do outro lado do mundo

umas tantas possibilidades

abraçadas

a umas tantas passibilidades

soco pra te embalar

facada que te causa cócegas

riso enquanto o outro sangra

de mãos dadas

caminhando

mudando

perpetuando

um bêbado deitado na calçada

contempla

o impraticável casal

um sol esquisito

preguiçoso

frio

emoldura

enquanto uma chuva quente

cai para molhar os amantes

e exasperar o bêbado.

A LONGA VIGÍLIA DE GUILHERMINA

2011-11-06T23:36:00.000-02:00

Como fazia todas as manhãs nos últimos sessenta anos Guilhermina Prompta Espera acordara às quatro da manhã e se punha de vigília a espera de um visitante que nunca chegou. Preparava metodicamente, todos os dias, uma trouxa de roupas que há muito não serviam no seu idoso corpo e cujo lençol que as envolvia já puído e bastante furado, quase se desfazia em suas enrugadas mãos.

Às vésperas de completar oitenta anos, vivia solitária no que restou da antiga sede da fazenda de seu pai. Terceira filha e única mulher de uma família de cinco irmãos; herdeira da fazenda Alvorecer, fora criada como uma princesa e alimentou seus sonhos de princesa até a tarde de um verão remoto em que conhecera Manuelino Volta Grande que viera até a sede da fazenda negociar sacas de café. Ao divisar aquele homem altivo, chapéu de abas longas, botas bem engraxadas e esporas reluzentes, alto, com um queixo saliente, barba por fazer e de olhar penetrante que apeava de um belo cavalo negro, Guilhermina experimentou uma pontada no coração que entenderia, algum tempo depois, o significado do amor à primeira vista.

Fora criada para um casamento com algum figurão do café que pudesse chegar à altura da fortuna de seu pai Ignácio Mezza Prompta Espera. Recebeu a educação básica, aulas de costura e música e era a fina flor das moças daquela região cafeeira. Seu pai já havia rejeitado os mais variados pretendentes: filhos de fazendeiros menores da região, capitalistas desocupados da capital, doutores e uns tantos profissionais liberais, engenheiros da estrada de ferro e até um charlatão falso fazendeiro de Goiás a quem Ignácio mandou dar uma surra e ferrar como a um animal ao descobrir que era um trambiqueiro fugitivo das autoridades.

Manuelino Volta Grande era um atravessador de café que negociava com os fazendeiros e se encarregava de enviar o café para as companhias exportadoras no litoral. Sua família já estava nesse ramo há três gerações e teve a oportunidade de negociar com Prompta Espera em função de um desentendimento deste com seu negociador anterior.

Como o marido Ignácio não estava em casa, Dona Leopolda Faria de Prompta Espera pediu a filha Guilhermina que fizesse sala ao visitante enquanto mandava um empregado em busca de seu pai. Educado, Manuelino não notou de primeiro, a bela jovem que o recebera na soleira da porta; ela tomou-lhe o chapéu para que o guardasse e convidou-lhe a entrar e sentar enquanto aguardava. Ele não tinha fixado o olhar em nada ainda; vinha na cabeça com os argumentos e condições para a negociação com o potencial novo cliente.

Um pouco ansioso, mas controlado, sentado no sofá da sala Manuelino começou a observar o ambiente, o luxo dos móveis, a imponência do casarão, o piso de tábuas muito polidas que pareciam de um salão de festas. Tão concentrado em suas observações e na negociação que estava para iniciar, levou um pequeno susto quando Guilhermina, muito nervosa e com o coração palpitante, por educação, ofereceu-lhe café.

Quando o mundo voltou a girar e Manuelino finalmente voltou a respirar, tal o golpe que recebera, pode divisar um par de lindos olhos azuis e um sorriso divinal a lhe oferecer alguma coisa que ele não havia entendido o que era. Aceitou sem saber ainda do que se tratava e seguiu com os olhos e respiração os passos da moça que entrou em direção a cozinha para buscar o café. Suas idéias se embaralharam, o preço da saca transportada, custos de estocagem, datas, prazos. Tudo o que vinha pensando se misturou e se perdeu nas retinas azuis daquela moça e seus argumentos foram arrastados pelo rastro de sua saia em direção da cozinha.

No instante em que a Guilhermina retornou a sala, Manuelino não teve tempo em dirigir-lhe a palavra, pois assomava à porta o senhor Ignácio Prompta Espera. Apresentaram-se mesmo sabendo-se um de quem se tratava o outro e sentaram-se para negociar. Manuelino teve de fazer um esforço imenso para retomar a linha de raciocínio antes de por os olhos em Guilhermina; Ignácio ao perceber o nervosismo do rapaz, dono de um ego que mal cabia em sua constituição de pouco mais de um metro e sessenta, entendeu que era natural que um jovem como aquele se intimidasse diante de sua importante figura. Certa experiência e traquejo, apesar da pouca idade, fizeram com que Manuelino retomasse as rédeas de seus sentidos que de quando em vez perscrutava o cômodo em busca de Guilhermina que havia se retirado a fim de que pudessem tratar dos negócios. Mais por falta de opção que por achar as condições favoráveis, Ignácio fechou o negócio e Manuelino se comprometeu em estar presente na fazenda, a quinze dias dali, quando a primeira tropa de mulas conduziria a primeira carga sob sua responsabilidade.

Ao sair e montar novamente Manuelino percebeu e retribuiu o olhar caloroso que Guilhermina lhe dirigiu da janela de seu quarto. Acenou-lhe com o chapéu e seguiu pela estrada já contando os dias para retornar àquela fazenda.

No dia em que um pretinho chegou sorrateiramente à soleira da porta, Guilhermina, que estava absorvida na conclusão de um bordado, assustou-se ao divisar aquela figura que parecia ter estado bastante tempo a observando até que fosse percebido. Ela quase ralhando com o menino perguntou o que ele queria. Ele em resposta aproximou-se e estendeu a mão com um pequeno envelope dobrado que já começava a amarrotar pelo descuido do menino. Entregou a Guilhermina a encomenda e desapareceu pela porta da frente chispando pela escada que conduzia ao pátio principal da fazenda. Guilhermina inutilmente correu até a varanda no afã de saber para onde fora o mensageiro. O pretinho desaparecera nos matos.

Seu susto e confusão desapareceram quando desdobrou o envelope. Era uma carta de Manuelino. Sua surpresa converteu-se rapidamente em felicidade e ela embaralhou a carta em suas peças de costura que jaziam num pequeno cesto e correu para seu quarto para poder ler, longe dos olhos de todos, seu primeiro relicário de paixão que guardaria por toda a vida.

Antes que Manuelino conduzindo a sua tropa apontasse na porteira da fazenda para comboiar o café contratado com seu pai, Guilhermina receberia mais duas cartas recheadas de promessas e juras apaixonadas; numa delas garantia que falaria a Dom Ignácio a fim de pedir autorização para cortejá-la. Não podia se conter, e mesmo chegou a furar um dedo manuseando uma agulha, quando, apoiada na janela, divisou a figura de Manuelino a frente de sua tropa com aquele mesmo ar altivo do dia em que pôs os olhos nele pela primeira vez.

Enquanto os responsáveis pelo carregamento na tropa de mulas se dirigiram para os armazéns, Manuelino apeou na sede e subiu as escadas perguntando a Guilhermina, que jazia estática em uma janela, onde podia encontrar seu pai. Absorvida pela visão do amado demorou a sair do transe em que estava mergulhada e se surpreendeu com tamanha resolução e objetividade do homem tão romântico, sonhador e doce que seu ideário havia construído em função das cartas recebidas. Esteve quase indignada por ele não lhe dar a mínima atenção. Indicado por Guilhermina foi ter com Dom Ignácio no amplo e luxuoso escritório da fazenda, onde mergulhado em papéis, o introspectivo fazendeiro transformava pés de café em ouro.

Dom Ignácio, como também era chamado na região, estranhou quando o negociante de café assomou a porta do escritório pedindo autorização para lhe falar. Não entendia os motivos que o trazia alí uma vez que todos os detalhes sobre o carregamento de café e os pagamentos foram acertados em seu encontro anterior e no mais, detalhes menores poderiam ser acertados diretamente como os capatazes da fazenda. No entanto, foi cordial na medida em que sua surpresa e enfado permitiram e o convidou para entrar e sentar-se. Ignácio estranhou ainda mais no momento em que Manuelino pediu a presença de sua filha Guilhermina, pois o que iria falar interessava aos dois. Atônito, sem entender, mas começando por ficar curioso, acedeu ao pedido do visitante e mandou chamar a filha.

Dono de uma objetividade e de uma praticidade que surpreenderam o próprio Ignácio, em poucas palavras Manuelino resumiu o caso dizendo que se enamorara por sua filha e pediu permissão para lhe fazer a corte. Dom Ignácio permaneceu calado por um longo tempo em que Guilhermina sentia o coração dar fortes pancadas no peito e as pernas bambear ao que discretamente, parada do lado do pai apoiou-se no espaldar da cadeira em que ele estava sentado. Ela olhava para Manuelino, impassível, aparentando uma calma apenas traída por sua perna que não parava de agitar na cadeira. Ao fim de algum tempo Dom Ignácio proferiu o que aos ouvidos de Guilhermina soou como uma sentença. Disse o fazendeiro, com uma educação que surpreendeu a filha, que não poderia consentir no namoro, pois achava que os dois ainda eram muito jovens e não estavam na idade certa para casar. Ademais, argumentou que sua filha fora criada com todo o luxo e temia, dizendo não querer diminuir Manuelino, mas temia que essa riqueza lhe faltasse e comprometesse sua felicidade.

Manuelino pensou ainda em contra-argumentar, dizendo que era homem de algumas posses, que não era pobre, e que era muito promissor em sua atividade, porém, com sua sagacidade de negociante, conheceu no olhar do velho fazendeiro que não havia espaço para qualquer tentativa de convencê-lo do contrário. Agradeceu a oportunidade e levantou-se no intento de ir embora. Antes, porém, dirigiu um veemente olhar para Guilhermina que pra ela pareceu mais enigmático que apaixonado ou entristecido, em seguida, saiu. Sozinha com o pai, Guilhermina não ousou dizer palavra e saiu do escritório arrasada sentindo que iria sufocar de paixão e tristeza. Correu para seu quarto e meteu-se aos prantos entre lençóis e travesseiros. Não conseguia entender os por quês de seu pai e mais ainda a aparente passividade com que Manuelino aceitou a recusa. Todas as juras de amor que lhe remetia nas cartas lhe pareceram não passar de uma grande mentira e era bem provável que não fosse ele quem as escrevesse.

Meia hora depois, ainda mergulhada em seus lençóis de donzela, olhos inchados pelo profundo pranto, Guilhermina ouviu sutis batidas na porta do seu quarto. Se recompôs da melhor maneira que podia. Ao entreabrir a porta, o mesmo pretinho que havia trazido as cartas anteriores empunhava tremulamente um bilhete que ela tomou-lhe fechando em seguida a porta sem sequer agradecê-lo. O bilhete pedia que o esperasse dali a três dias, antes do sol nascer, ele viria buscá-la para que fugissem. Ao final, as iniciais que a tranqüilizaram e diluíram dúvidas e medos: MVG – Manuelino Volta Grande.

Guilhermina Prompta Espera ainda muito nervosa e ansiosa, não titubeou um só instante, inspirada pela coragem do amado, separou umas poucas roupas, alguns outros pequenos pertences e embalou tudo em um lençol e se pôs a esperar.

Pelas contas que eram dela, na noite véspera de sua fuga, Guilhermina não dormiu, ansiosa e afoita que estava. Sua mãe estranhou quando ela, ao ir lhe tomar a benção antes de dormir, lhe surpreendeu com um demorado e carinhoso abraço. Guilhermina se recolheu numa longa vigília insone, rolando várias vezes na cama até que os primeiros raios de sol vieram encontrá-la sentada na cama abraçada a trouxa que preparara carinhosamente. Um tanto quanto confusa, procurou sem sucesso o bilhete que Manuelino havia lhe enviado marcando a fuga para três dias do dia de seu pedido infrutífero. Na noite seguinte repetiu sua vigília na esperança vã que tivesse se confundido com o bilhete na contagem dos dias. Manuelino novamente não apareceu. Ao fim de uma semana sendo apanhada todas as manhãs pelos raios fugidios de sol que atravessavam a vidraça da janela de seu centenário quarto Guilhermina não compreendia e teve a certeza de que não havia se confundido. Algo havia acontecido ao seu amado. Essa certeza a impulsionou a um novo fôlego de longas esperas em madrugadas intermináveis. Sabia que cedo ou tarde Manuelino apareceria. A essa altura não perdia as noites de sono, mas sempre antes do sol nascer, antes do cantar dos galos já estava acordada com sua trouxa de roupa sempre a mão. Compreendeu a gravidade do desaparecimento do dono do seu coração nos meses seguintes quando outros comerciantes vieram negociar o café de seu pai e esse acontecimento fez com que ela aprofundasse o processo de apagamento que sofreria ao longo da vida. Não obstante a isso, mantinha uma perseverança contraditória acordando todas as madrugadas e insensatamente esperando Manuelino por anos que não viu passar.

Guilhermina foi se tornando cada vez mais taciturna, calada e introspectiva. Não lhe apeteciam os pretendentes que lhe apresentavam e jamais lhes dirigia um único olhar. Poucas vezes saia do quarto, salvo para fazer as poucas refeições que foram tornando-se cada vez mais raras. Já não costurava, nem fazia seus famosos bordados e sua vida converteu-se numa permanente vigília noite e dia. Nunca, jamais, sob aspecto algum se ausentava da fazenda; não fazia passeios nem viagens, não ia a festas e em todos esses anos sequer uma única vez dormiu fora de seus aposentos de donzela. Quando seu irmão mais velho se casou não atendeu ao convite e mesmo sob as ameaças de seu pai não compareceu a cerimônia que foi realizada numa pequena igreja da cidade em que toda a sociedade local estava presente. Seu pai decidiu que todos os casamentos dos demais filhos fossem realizados na fazenda e apenas por isso não foi definitivamente excluída de uma vida social já precária.

Anos depois o seu profundo ostracismo e sua longa vigília só foram abalados pela repentina morte do seu pai. Dom Ignácio voltando de uma visita aos cafezais de um dos extremos da fazenda sofreu uma grave queda do cavalo e não resistiu muitas horas em seu refinado leito de barão enquanto aguardava um médico que chegou tardiamente. Foi a primeira vez em que Guilhermina saiu de seu recolhimento e rapidamente prontificou-se a ajudar a mãe no preparo do corpo para o sepultamento. Todos estranharam que mesmo triste como sempre era, talvez sacudida pela perda do pai, Guilhermina abandonou seu mundo e mesmo também sentindo o luto, consternada com o sofrimento de sua mãe transformou-se num ser prático e objetivo nessa hora tão extrema. Decidiu com os irmãos questões relativas ao enterro, horário, missa, providências para o velório e também se prontificou a dar banho e vestir seu finado pai. No instante em que separava roupas para vestir o velho Ignácio, Guilhermina tomou um forte golpe do qual jamais se recuperaria. Dentro de um velho paletó, uma ponta de papel amarelado lhe chamou a atenção e mesmo aturdida pela morte do pai não reteve a curiosidade e puxou do bolso o pequeno pedaço de papel. Não conteve um grito mesclado de ódio e surpresa que foi ouvido por todos na casa que a essa altura já se enchia de gente que viera prestar suas últimas homenagens ao velho fazendeiro. O pequeno pedaço de papel era o antigo bilhete de Manuelino onde marcava a fuga. Abandonou o que estava fazendo e o corpo do velho teve de ser vestido por uma antiga criada. Guilhermina trancou-se no quarto de onde saiu uma semana depois sem explicar a ninguém sua fuga intempestiva e sua clausura que não foi quebrada nem mesmo pelos rogos de sua mãe.

Certa do envolvimento do seu pai no desaparecimento de Manuelino, Guilhermina não compareceu a missa de sétimo dia e não voltou a tocar em seu nome nos muitos anos que se seguiriam. Quando lembravam do velho Ignácio em alguma conversa em que estivesse presente imediatamente se retirava até que o assunto mudasse de rumo. Jamais perdoou o pai.

Com o passar dos anos Guilhermina foi se tornando uma pessoa mais amena e menos casmurra. Participava do dia a dia da casa servindo de boa companhia a sua mãe que envelhecia a olhos vistos. Depois da morte do pai os quatro irmãos dividiram rapidamente a fortuna, cabendo a ela e a mãe a sede da fazenda e uma pequena faixa de terra contígua ao antigo casarão. Pouco afeitos ao trabalho e com o declínio da cultura do café a fortuna que estava na família havia pelo menos quatro gerações fora dilapidada em poucos anos e seus irmãos passaram a viver de parcas aposentadorias.

Ainda com uma leveza no trato e praticamente eliminando as longas horas de clausura para passar intermináveis tardes com sua mãe, retomando as costuras e contemplando os belos ares rurais, podia-se claramente notar uma tênue tristeza no olhar de Guilhermina, como se a lacuna onde sua vida havia sido jogada não houvesse forma de ser preenchida. Seus hábitos também não mudaram, continuava a acordar todas as madrugadas e permanecer em vigília mesmo sem qualquer indicio de que seu amado voltaria. Também não se ausentava da fazenda fosse por qualquer motivo.

Quando sua mãe morreu, depois que providenciou um funeral no que sobrou da antiga fazenda e onde todos os seus irmãos e sobrinhos compareceram, Guilhermina permaneceu só na velha casa que aos poucos também perdia a imponência de outrora. Muitos cômodos tinham sido demolidos, pois, inservíveis, inabitados e sem manutenção, geravam mais trabalho que utilidade para a solitária moradora. A única pessoa com quem contava para limpezas e pequenos consertos nos cômodos que resistiam ao tempo era o preto Antônio, o mesmo pretinho que lhe serviu de mensageiro das furtivas cartas de Manuelino. Esporadicamente recebia visitas dos sobrinhos que não passavam mais que algumas horas no sítio em que a fazenda havia se transformado e a tratavam como meio louca, pois sabiam do seu hábito de acordar todas as madrugadas antes do sol nascer e permanecer longa horas abraçada a uma velha trouxa de roupa a espera de algo que não sabiam o que era. Nunca mais vira nenhum dos irmãos e tampouco sairia da fazenda para visitá-los.

E então, nas vésperas de completar oitenta anos, como fazia todas as manhãs, Guilhermina acordara às quatro da manhã, preparou sua antiga trouxa de trapos puídos e repetiu mais uma vez sua longa vigília. No instante em que os primeiros raios de sol principiaram a atravessar as frestas da antiga janela ouviu um pequeno estalo de algo batendo na janela. Não deu atenção e quando iria fazer suas orações para em seguida levantar e preparar o café, um novo estalo da janela a convenceu que alguém lhe chamava do lado de fora. Apesar de ainda muito cedo, imaginou que fosse o preto Antônio sem atinar o motivo que o traria alí àquela hora. Quando saia do quarto para atender a porta Guilhermina ainda ouviu um último estalo seco retinir na janela como uma leve pedrada.

Guilhermina Prompta Espera abriu a porta da frente e ficou aturdida com uma surpreendente visão. Um senhor com certo ar altivo, chapéu de abas longas, botas muito enceradas e uma branca barba por fazer, assomava a porta. Todos aqueles anos não foram suficientes para que num átimo Guilhermina não reconhecesse Manuelino Volta Grande, que apesar dos anos todos demonstrados em seu caminhar lento, ainda conservava a mesma força no olhar decidido. Não trocaram palavra, Manuelino apenas estendeu a mão e Guilhermina deixou-se levar pelo homem que esperou embalada pela certeza que aquele instante confirmava. Seguiram caminhando pela estrada enquanto a manhã e os primeiros raios de sol os embalavam naquela fuga para realizar em tempo seu amor que a longa vigília de Guilhermina jamais apagou.

SER GAUCHE NA VIDA

2011-10-31T16:48:00.002-02:00

Quando Drummond morreu, eu era um garoto de nove anos de idade. Não me interessava por literatura e menos ainda sabia o que era poesia. Lembro da notícia na TV falando de sua morte. Não recordo os detalhes nem as circunstâncias; fiquei apenas com a imagem daquele homem carequinha com um leve sorriso paternal nos lábios.

Meu primeiro contato com poesia apenas aconteceria três ou quatro anos depois, na quinta ou sexta série, daquilo que alguns ainda chamavam ginásio. Se não me trai a memória, nas aulas de português, lemos textos de Vinicius, a letra de Asa Branca do Luiz Gonzaga e um poema de Cecília Meireles de que gostei muito – Colar de Carolina, esse tive que pesquisar por que apesar de ser o que mais gostei não recordava do título, apenas trechos dos versos. Drummond só viria mais tarde, em 1997 num reencontro com Cecília.

Em um projeto, durante o ensino médio eu, e mais uma meia dúzia de colegas montamos uma mostra de nossos pueris poemas em um evento realizado pela escola. Dentro da programação, durante três dias, encerrávamos a mostra com recitais e escolhemos três autores para selecionarmos os textos: Castro Alves, Cecília Meireles e Carlos Drummond de Andrade. Fora Castro Alves, eu fui responsável por escolher os textos de Cecília e Drummond. Uma professora, orientadora do nosso trabalho, me emprestou dois volumes para que eu escolhesse os poemas do recital. Eram as obras completas dos dois poetas numa edição de luxo da José Olympio, em papel bíblia muito bem acabada. Gostei muito de Cecília e seu mágico lirismo, como gosto até hoje, mas fiquei irremediavelmente apaixonado por Drummond. Seus versos falavam comigo diretamente, dialogavam e refletiam tacitamente as angústias de meu coração adolescente como hoje ainda dão vazão ao meu coração de homem.

Como estávamos próximo ao fim do ano e eu iria me formar, pensei em não devolver o livro de Drummond e me dar aquele “presente”, mas depois, com a consciência comovida por nobres escrúpulos, restituí o livro que me não pertencia e fiquei separado daquele amigo que me abrira as portas do reino das palavras.

Ao final do projeto, numa manhã primaveral, eu e uma grande amiga, com quem trocava poemas e que foi pra mim uma grande professora sobre poesia, sentamos para um lanche num shopping próximo a escola. Essa amiga tal qual uma tutora, me apresentou outros tantos poetas; através de suas cópias – ela adorava copiar poemas e me mostrava alguns – conheci Neruda, Chico Buarque e, sobretudo, Manoel Bandeira. Mas nessa manhã, enquanto lanchávamos, fui surpreendido por um presente de suas mãos que carreguei para todos os lugares e que virou meu companheiro inseparável para todas as minhas parcas reflexões poéticas. Em um dado momento, ela tirou da bolsa uma edição da Antologia Poética de Drummond. Uma edição do selo Sabiá da Livraria José Olympio. Eu não soube o que dizer e minha cara de espanto não deve ter sido das menores, pois ela também se assustou com o quanto fiquei feliz com um livro usado.

Ao longo desses anos, sobre esse livro me debrucei incontáveis horas, noites inteiras; em momentos de felicidade e de tristeza. Em Drummond bebi dos versos mais profundos e singelos servindo sempre de amparo, inspiração e modelo. Outros livros vieram, outros autores, mas Drummond permaneceu sendo o porto seguro, o dicionário de respostas de meu confuso labirinto, de meu eterno eu gauche, nas palavras do poeta.

Esse exemplar da Antologia é mais velho que eu, e olha que já nem sou tão garoto assim, e dessa forma já não o uso tanto para eternizá-lo o máximo que puder contra traças e oxidações. Mas seus versos ecoam vivamente em minha mente e Drummond segue sendo meu poeta favorito, sem prejuízo dos demais. Mas essa anedota toda, toda essa reminiscência é para que nesse trinta e um de outubro, em todos os trinta e um de outubro, em todos os dias do ano, em todos os dias da vida, aquele sorriso paternal seja lembrado e louvado na eternização de seus versos que nos botam “comovido como o diabo”.

SOPRO SUDOESTE

2011-10-24T23:03:00.000-02:00

É turvo o horizonte
poluído
da cidade poluída

eu mesmo poluído
pelos idos
de não sei por onde
ido

Natimorto, notívago
vago
que de vagar
bem pouco é
como despojo

Que é de rosa dos ventos?
Que é de leste e oeste?
Nenhuma carta,
náutica
agora me adiantaria

Somente o vento
a me levar por onde sopra
eu que sou sopro
eu que sou sopa
de fluidos, vísceras e nada

Esse éolo consolo
é ora o solo
com que consolo

o horizonte turvo
poluído
da cidade poluída

por onde não sei
onde hei
onde andei
andarei?

CONFORMAS

2011-10-09T00:00:00.000-03:00

O que conforma a forma?
O que forma conforma?
O que com forma forma?

Meu conformismo de tudo
Meu conformismo de mudo
fui reclamar
e me conformei

ao cheiro das coisas
do pouco dinheiro
do gosto da ceia
das rugas chegantes
ao vento que sopra
cortando a colina
cortando meu riso

à falta de vontade
que a tudo aniquila
o meu conformismo
minha conformação
tão quieta e errante
que a tudo soçobra

meu verso esquisito
mesmo é conformado
da forma inexata
do exato conforto
da forma conformada.

AGRAVO

2011-09-15T23:14:00.000-03:00

É grave!
Em tudo em minha vida
quero greve

de comer
de dormir
de amar
de estando espera
permanente
num porvir impossível
sonhado demais
esperado demais

quero greve
de sonhar
de acordar
de ressaca pela manhã
da balança que comigo não negocia

quero greve do açúcar
do telefone que nunca atendes
do meu salário que não sobra
da minha exasperação que sobra

É grave
a greve
que solicito
dos meus quereres egoístas
dos defeitos de meu carro
velho
do meu eu velho
viva a velha
greve!

Só a greve
produto do nada produzir
nos instantes inúteis
conduz
ao que improvável
produz
a placidez
das esperas
a que nada levam
o que nada levam
ao que nada consumam
no esperar
permanente
do fim da greve.

FICANDO

2011-08-29T16:18:00.000-03:00

instante
instável
breve
leve
levado

ontem
e agora
distante

ida
despedida
desprendido

estático
estáveis
num monte
esperando

...

ando
onde
indo
a esmo
a nado
a nada

a noite
o dia
é um embrião
notívago

...

partiram
pra onde?

no onde
estão
estando

mais ficam
que partem.

GRAVATA VERMELHA

2011-08-16T19:12:00.004-03:00

Formou chuva pras bandas do Cambaio. O céu empreteceu e de cá fiz vista. Mas não desceu o valado e cá ficamos no arraial na mesma seca. Bom seria se chovesse pra que se colhesse alguma água em alguma bica de telhado. Já há muitos dias não podemos chegar na barranca do Vaza-Barris por conta das imundícies que não nos deixam fazendo chover bala em nossas cabeças e há muita sede. Nesse dia eu preparava o animal pra comboiar mais uma vez. Comida era pouca no arraial e dos que se prestaram para esse serviço eu era o último. Troquei as ferraduras da mulinha por umas menos velhas que novas não tínhamos. Escovei. Pus o cabresto. A noite toda foi um tirotear danado pros lados da praça das igrejas. Uma das torres da nova tinha caído e estivemos muito tristes por esse revés. De manhãzinha, o sol nem tinha dado o ar quando pus os arreios na mulinha, atrelei e segui caminho por umas trilhas velhas que mais adiante vão dar na estrada de Uauá. Nessa hora, o tiroteio tinha parado. Aproveitei e segui rumo.

Vadeei por esses caminhos tantos por mais de vinte léguas em busca do que se comesse. Feijão, farinha, milho. Fosse o que fosse. Não achava. Fiquei sabendo que os chefes das tropas tinham proibido a venda pra qualquer um que não estivesse a serviço das imundícies e que não trouxesse carta autorizando que comprasse. As feiras pelos povoados daquele sertão tinham sido canceladas até que a gente estivesse tudo morto, segundo me disse um a quem confidenciei de onde vinha. Esse mesmo velhote foi quem me disse, de uma dona que podia talvez, me vender um pouco de farinha num rancho dali a légua e meia. Toquei pra lá.

Era um ranchinho num plano de tabuleiro no início de uma estrada que terminava nuns morrinhos arredondados e por de trás um chapadão que pela direção ia até as barrancas do São Francisco no divisar com Pernambuco. Era uma casinha boa, com reboco e tudo na parede da frente. Um monturo grande cheio de árvore de fruta; umas boas galinhas gordas de dar gosto. No fundo, uma casa de farinha a distância de uma carreira com uma roça de mandioca do lado, grande e folhuda. Não era mirrado sem também ser de gente de condição.

Uma cabocla da cara vermelha me recebeu com um sorriso meio banguela. Simpática e conversadeira. Indagou do por que da minha visita. Disse que queria comprar farinha. Pagava bem e de a vista. Ela fechou a cara. Acabou o sei gatear de risos; perguntou quem eu era e a mando de quem vinha e de onde vinha. Não menti, não enganei. Disse que vinha do Belo Monte, que nosso bom pastor e sua gente carecia que eu comprasse qualquer de comer. Se ela tivesse uma boa quantidade de farinha pra me vender. Chamava Isaura e me olhou muito séria do cimo ao baixo dos pés. Prefixou como para me testar. “Louvado seja nosso Senhor Jesus Cristo!” – “Para sempre seja louvado”, atalhei. Ela amansou o olhar. Com ar muito sério, disse que não havia muita farinha que pudesse me vender, por que a tropa toda semana mandava gente na sua roça comprar a farinha que houvesse e tinham acerto de cinco sacos toda semana; se faltasse o combinado, podiam eles desconfiar. Roguei a ela que ma vendesse, o tanto que pudesse; o povo tinha fome no arraial e a luta a cada dia piorava a situação. Ela olhou-me mais uma vez gravemente. Seus olhos indagavam. Por fim, me perguntou aflita se eu não conheceria acaso uma filha dela, por nome Maria Isabel; dizia ser uma cabocla amulatada que pra lá fora com marido e o seu neto. A ela respondi que muita gente se tinha ido embora fugida pra Várzea da Ema e outros lugares; no Belo Monte, infelizmente os que não tinham morrido, ou morriam por fome, doença ou feridos a bala. Pouca gente prestável por lá agora se achava; alguns poucos ainda pelejam com custo e a mim, cabia o dever de levar o que de comer encontrasse. Ela baixou os olhos um pouco triste, mas com esse meu dizer, conheceu que eu era de bem e disse que ia ver o que podia fazer.

De farinha, me vendeu um saco e meio tirando mesmo de seus mantimentos. Indicou ainda onde eu achasse feijão e outras coisas. Paguei. Carreguei na carroça e me despedi desejando graças e bênçãos aquela boa gente e que nosso pai saberia do seu feito e que teria grande gratidão. Fiz caminho nas direções que me indicou dona Isaura, mas em mais de um povoado antes de chegar tive de esconder a carroça em alguma vereda do caminho, pois em quase todas as povoações tinha gente das imundícies as espreita de fujões ou qualquer coligado de nossa gente.

Por esses dias todos em que cacei comida, dormia no relento, nas veredas mais escondidas, nos valados de rios secos, embaixo da carroça ouvindo cantos de corujas e os grilos tristonhos dos sertões mais secos. Não levava arma que nunca fui dado a valentias e violências e se nosso Senhor não pudesse ser mais por mim aceitava o que me desse por destino.

Dez dias depois de muito carrear por caminhos tantos desse sertão baiano fiz rota de volta. Levava muito pouco pela necessidade dos que ficaram no certo do que eu traria. Era uma saca e meia que dona Isaura me vendera, um meio saco de feijão já velho que comprei de uma família que se mudava para o Juazeiro e um quarto de carneiro seco, já meio querendo apodrecer, conseguido no maior perigo que esse roubei, Deus me perdoe; mas roubei na surdina da madrugada de uns praças de uma patrulha que achei acampados perto de onde pernoitei. Roubo bem roubado, que esses só queriam nosso mal, Deus seja comigo!

Fiz viagem de volta ao Belo Monte. E a volta, pior foi que a ida, tanta gente dos soldados vigiavam as estradas. Mais de uma vez fiz volta com a mula e me embrenhei nas caatingas me arranhando todo e machucando o animal. Dois dias passei a um terço de légua do arraial fazendo volta e esconderijo, buscando os caminhos mais difíceis. Na terceira manhã em que seguia por dentro dos matos mesmo puxando a mula por entre espinhos, cortando galhos a facão, estaquei de chofre. Um converseiro longe. Aumentava. Cortei pra minha esquerda e fiz rumo de pegar uma estrada. Quando venci a caatinga estatelei de fronte a uma cerca. Ia cortar os arames quando duas praças surgiram do meio do mato e meteram a mão em cima de mim.

“E então meu chegado? Donde voismecê vem que tá na parte de dentro e não na parte da estrada?” Já em tom de galhofa, rápido conheceram pra onde eu ia. “E que carga leva pra um lugar pra onde não tem pra quem vende?” Riam-se muito. Eu quieto fiquei. Perguntaram minha graça. Eu não disse palavra. “Mais um brabo! Vamos ver já já de que é feito!” Disse um deles me tomando o facão e me batendo com uma vara no de trás dos joelhos ao que caí ajoelhado. Em seguida outro veio e me bateu na cabeça e caí me contorcendo.

Tomaram minha carga. Eram quatro. Os dois outros chegaram depois quando eu já estava amarrado nos pés e mãos. Eram a patrulha de quem eu havia roubado o quarto de carneiro seco que no meu rastro tinham vindo quietos, muito astutos. Um dos dois que chegavam vinha a cavalo, parecia ser o cabeça deles, pois os demais o tratavam com maior respeito. Me arrastaram pra dentro do arraial. Já nesse dia o tirotear não era grande e o maior alvoroço vinha do meio da cidadela. Me conduziram por entre muitos casebres nossos. Muitos derruídos, queimados ou ocupados por muitos das imundícies. Todos me olhavam como se a um bicho. Em frente de um casebre com a parede da frente derrubada me pararam. O cabeça dos que me traziam entrou. Algum tempo depois me fizeram entrar. Dentro umas duas mesas faziam um canto na forma de um esquadro. Dois cabras na mesa que ficava de lado escrevinhavam em folhas e na mesa que ficava de frente pra rua um homem com ar muito grave, sério, com uma farda muito enfeitada de penduricalhos coloridos. Me olhou. Indagou de meu nome. Disse não. Perguntou de quem eram as mercadorias que eu levava. Eram minhas respondi. E pra onde eu ia? Me calei. Me disse que sabia qual era o meu trabalho, que eu trazia comida para os jagunços que ainda lutavam. Quis saber se tinham outros feito eu. Me calei de novo. Começou com um palavrório que eu devia de ajudar, que a tal da república queria nosso bem, que quanto mais me calasse mais tempo aquela miséria toda de guerra ia durar. Virei a cara, cuspi no chão. O homem se irritou. Xingou um nome que não entendi e mandou que me levassem preso.

Os dois primeiros que me acharam ao pé da cerca me levaram amarrado, aos solavancos. Fomos se encaminhando para os limites do arraial como quem segue para o Jeremoabo. Quando as casas foram rareando entramos numa capoeira que ia se fechando numa caatinga. Contornamos umas árvores e conheci meu terrível destino. Um bando! Muitos dos nossos, mortos, caídos como animais abatidos jaziam com as gargantas abertas. Um cheiro de podre fechou o ar em nossa volta. Caminhamos um pouco entre os corpos dos meus. Paramos num meio claro onde ainda não havia muitos corpos. Olhei no envolta. Um par de corpos me chamou a atenção. Uma cabocla amulatada abraçada com uma criança, de um jeito que eu quis achar muito parecida com a filha da velha Isaura que me havia tão bondosamente vendido a farinha. Será que ela havia de ter caído mesmo na mão das imundícies? Onde estava nosso bom pai Conselheiro a essa hora? Não dava mais conta de olhar os nossos que caiam como reses abatidas? Desde a hora que eu tinha caído nas mãos daqueles cabras essa foi a primeira em que quis fraquejar, mas um choro de criança me salvou da fraqueza. Nos braços da cabocla, a criança, um menino sambudo desatou a chorar! Ainda estava vivo. Na verdade talvez nem tivesse sofrido ferimento. Quem fez o que fez, de certo arrependido não ombreou coragem de fazer o mesmo ao menino que fez à mãe e o menino ficou naquele regaço e agora dava alarde de vida.

Os que comigo foram de bondade não salvavam ninguém. O que foi de escolta arrancou o menino dos braços de sua defunta mãe. Ergueu de uma só braçada e ligeiro num só golpe arrancou da parnaíba que trazia na cintura e sangrou o infeliz menino pelo pescoço como a um leitão. Atirou o corpo aos carcarás que ali se banqueteavam.

Me olharam muito sério, como me sentenciando. Depois riram de canto de boca, de escárnio. Pedi que soltassem minhas mãos, os olhando também muito sério. Eles se entreolharam. Acederam. Um desatou o nó de minhas mãos; o outro fazia pontaria de uma garrucha em minha cara. Eu conhecia meu fim. Me resignei. Queria apenas as mãos livres. Isso a eles disse. Me ajoelhei. O que desatou o nó puxou da faca. Ia me puxando pelos buracos do nariz para que esticasse o pescoço. Fiz com a mão que não. Ele parou. Não tinha jeito. Fiz meu pelo sinal. Estava entregue. Estiquei bem a garganta e um frio queimante correu meu pescoço que ardia no rubro, meu último sentir. Caí num sufocar empoeirado e um turvo fusco se fez nos olhos e o ardor desaparecia. Eu desaparecia em carne.

Vaguei por aqueles montes de corpos de meus irmãos insepultos. Vi o estrebuchar dos últimos nossos que lutaram até a última bala. Meu fantasma viu as tropas se irem galhofeiros e contadores de vantagem. Sua bravura no esfaquear mulher e menino que nada podiam. Vi a profecia de nosso bom pai Conselheiro se concretizar no se esconder o mal feito daqueles homens tão brutos quanto nós a quem eles combatiam. O sertão, o nosso sertão de Canudos, nossa cidadela tapuia, virou mar, como bem disse o Conselheiro, e hoje eu, fantasma que vago pelas águas, velo as almas dos que tombaram pela lâmina dos que tinham o dever de preservar suas vidas.

Achei este conto bem fraco, mas na verdade, seu principal objetivo é ainda hoje denunciar a terrível prática das tropas governamentais que operaram na guerra de Canudos. A degola que ficou conhecida como “gravata vermelha”, não poupou rendidos, capturados ou mesmo mulheres e crianças que a despeito de lutarem contra aquelas tropas, também faziam parte da Nova República que tais militares juravam defender.

Os que praticaram, consentiram ou ainda omitiram tal prática não devem figurar em nenhum rol de glórias e congratulações. Canudos permanece como uma mácula nas mãos da República, nas mãos daqueles homens tão brutos e bestiais quanto os que eles julgavam matar.

VELHAS CRIANÇAS

2011-07-28T12:00:00.000-03:00

Muitas crianças vão embora
algumas outras chegam
e só os velhinhos permanecem imóveis
a espera das crianças
das que foram
das que chegam
contando velhas histórias
e lembrando um tempo antigo.

Sem profunda saudade ou exaspero
contam "causos" às crianças
que esperam
sua hora de partir
deixando na pele mais uma ruga
que se mistura a tantas outras
com seu mesmo silêncio.

As crianças que partiram
às vezes tornam
contando os seus "causos" de viajada glória
convertidos os velhinhos
em crianças que observam
absorvem
escutando como crianças
no tempo antigo que perpetuam
à outras que partirão
que tornarão...

INSOLÚVEL

2011-06-20T17:49:00.005-03:00

No ermo erro

no erro ermo.

Sem a premeditação

sem meditação

sem ação

não sei ao certo,

se ao certo

não sei

mas um amargo na boca

oca

riso pra esconder

choro que me mostra

a pérola que a ostra produziu

por mais bem feita

rejeito

de um mundo sem entrada

para onde não se tem saída

inútil espéculo

tentativa de entender

o desentendido

que se basta

por assim

sem compreensão

em seu ermo

em seu erro

incorrigível

para o que não existe

nem certo

ou errado.

UM NOVO ÉDEN E SEU FRUTO PROIBIDO

2011-05-30T16:33:00.002-03:00

Assistimos há alguns dias o lançamento do novo tablet daquela marca da maçã mordida. É aquele mesmo... a segunda versão, arvorado como mais leve, mais rápido, mais isso e aquilo e que solucionará todos os seus problemas. Ao adquiri-lo você abandonará por completo o uso de papel; não sei como irá ao banheiro, mas talvez por isso esse tablet seja o número dois. Enfim, assistimos pela televisão o frenesi das pessoas ávidas por adquiri-lo, e pior, no desesperado afã de serem os primeiros a fazê-lo.

Muitos dormiram em fila, empurraram-se, afobaram-se, não pensaram o custo e menos ainda a necessidade. Um rapaz chegou a ser entrevistado por uma emissora de televisão, pois ele havia sido o primeiro a comprar o já mítico equipamento. A entrevistadora perguntou a ele qual era a sensação de ser o primeiro a torrar seu dinheiro com aquele aparelho a que ele respondeu sem titubear e ainda repetiu a afirmação: “Realizado!”.

Ora, quando terminamos uma faculdade depois de muitos anos de esforço, privações e provações, nos sentimos realizados; quando percebemos que após muita dedicação, amor e trabalho nossos filhos estão prontos pro mundo, nos sentimos realizados; quando conquistamos um amor, nos realizamos; quando olhamos para trás e temos uma história de luta, derrotas e vitórias pra contar, às vezes, nos sentimos realizados. Mas hoje é tudo mais fácil. Basta dormir numa fila, torrar algo pouco mais que uns mil e tantos reais comprando o mais novo lançamento de computador, que provavelmente em menos de um ano estará obsoleto, para nos realizarmos numa efeméride de ser o primeiro nisso.

Isso ocorre, pois, os pensadores do mercado desenvolveram uma grande habilidade em transformar desejo em necessidade. O desejo ainda que forte, pode ser controlado e se não atendido pode ser substituído por outro desejo criando uma relação saudável com as coisas desejadas, mas a necessidade, se não atendida, quando não nos consome por inteiro – por exemplo, a necessidade de comer – permanece latente até que possamos atendê-la. Fenômenos como tablets, celulares e outros tantos itens de não primeira necessidade são as vedetes de nosso modus vivendi e vão transformando o mundo, não apenas pela revolução tecnológica que proporcionam – e isso é um ponto positivo nos posicionando sempre num novo patamar tecnológico – mas vão transformando as relações humanas onde as coisas passam a ocupar cada vez mais espaço no arcabouço de valores elegidos para formação de caráter. Ter se torna mais importante que ser. O processo de viver, construindo com um duro aprendizado, um ser humano melhor, dá espaço a luta por obter uma capacidade de consumir cada vez mais e de maneira mais rápida.

Oportuna é a marca. Uma maçã já mordida. Tal qual a fábula de Eva e a maçã proibida que subverteu no Éden os valores até então estabelecidos jogando a humanidade num curso histórico de sofrimento e opressão, essas novas maçãzinhas também vem provocando suas mudanças, talvez não tão trágicas quanto a do Éden, mas suficientemente profundas, alterando de maneira definitiva nossas percepções a cerca de coisas verdadeiramente necessárias.

DESTINO, NORDESTINO

2011-05-29T01:26:00.000-03:00

Mês de junho vem chegando e nesse período a cultura nordestina sempre salta na sua forma mais popular que é o São João. Alguns dirão que é o carnaval com o axé dos trios elétricos baianos ou mesmo os intermináveis blocos de frevo do Recife e de Olinda. Mas o São João é, sem dúvida alguma, o maior movimento de expressão cultural nordestina. Enquanto o carnaval se concentra de forma massiva nas capitais e grandes cidades do litoral as festas de Santo Antonio, São João e São Pedro se propagam como um rastilho de pólvora pelas inúmeras, grandes ou minúsculas, cidades de todos os estados nordestinos; pelo litoral e principalmente pelo interior.

Lembrei e pensei nisso esbarrando com algumas músicas de Luiz Gonzaga espalhadas pelas muitas pastas do computador; também ajudou o fato de ter tropeçado numa peça maravilhosa, que, aliás, foi uma tardia, mas feliz descoberta. Me refiro ao maranhense João do Vale.

De João do Vale são muitas canções que conhecemos, porém, não desconfiamos da autoria. Para reparar essa injustiça, passei o dia pesquisando sua obra. Assistindo vídeos na internet, documentários, ouvindo músicas, versões, lendo letras. Mas calma, voltemos ao início. Tropecei em João ouvindo, de relance, numa novela um trecho de “Estrela miúda” cantada por Maria Bethânia. Os versos iniciais permaneceram ressoantes em meus ouvidos. Iniciei então uma pesquisa tal qual um pueril estudante, mas o maravilhamento foi de uma criança, descoberta de quem começa a andar.

Daí remonto ao mote do aqui começado. A cultura nordestina! João do Vale é uma peça autentica de sua riqueza. Um negro, semi-analfabeto, sertanejo, que vendeu doces, trabalhou na construção civil, converte-se numa peça ímpar da expressão de um povo. Com toda uma simplicidade, que punha ainda mais em evidência sua genialidade, ele retrata em suas canções as circunstâncias, situações e sentimentos da vivência sertaneja. Sem saber tocar nenhum instrumento, desconhecendo qualquer teoria musical, dominando de maneira rústica o mecanismo da língua traduziu em canções e poesia todo o peso de sua vida e de tantos outros nordestinos. Com isso não há que dizer que é triste sua obra; ao contrário ela põe em evidência a alegria e a riqueza nordestinas que conseguem emanar da miséria, da luta contra a seca e a opressão pelos senhores de engenho, pelos coronéis de gado e da política.

Agora, que mais um mês de junho se aproxima, a cultura nordestina pipoca pelos quatro cantos do país e borbulha em minha mente como água fervente. Lembro e saúdo Luiz Gonzaga, João do Vale, Jackson do Pandeiro e outros tantos, famosos e anônimos que propagam pelo Brasil a sina de ser sertanejo, mas que mesmo por isso, sentem o orgulho de seu destino, nordestino.

DESTITUIÇÃO

2011-05-16T00:33:00.000-03:00

Tudo ornado
o reino, a chancelaria.

Mas há algo errado
pra se começar nova dinastia.

Um cheirar podre?
colóquios secretos?
Já nem nascida,
uma conspiração?

A pedra que se bate oca
o verbo que me cala boca

uma inconfidência
suas reuniões
não me sobra o tempo
que constituição?

Na sala, o trono
uma coroação
no paço
uma rebelião
no peito
o prenúncio do não.

Tudo desordenado
a casa
o peito
o reino

não haverá princesa
não haverá bandeira
não haverá brasão

haverá o rei
louco e abandonado
como um cão.

VESPERTINO

2011-04-28T11:56:00.001-03:00

Meu consolo na tarde que começa
se espatifa
em notícias de jornal

Nem quero ler
Nem quero ver

Meus sonhos desgastados
minha expectativa
minha expectoração

Não há mergulho
há uma contemplação pálida
em frente a um lago sem ondas.
Não se convence
não se comove
não se consterna
num consumir desenfreado
sem freios de si mesmo

Na tarde que começa
que consolo?
com que sola piso
nesse solo
incerto esponjoso
em que afundo
sem esboço de reação?

Que ação espero
nessa troca de enigmas vazios?
Enigmas que ocultar
é seu único segredo e fim.

Nessa tarde que começa
sem muita esperança
mas sem desespero
espero sem muita convicção
um amanhecer imprevisto
contrariando de forma absurda
o ciclo natural das coisas.

ABSINTO

2011-03-28T16:46:00.002-03:00

Mais uma manhã num tom sinistro se levantava com um sol avermelhado dentro de um horizonte rosa inquietante. Na planície, a palidez permanente da matéria que se desfazia num movimento oculto e silencioso. Perto do pátio central da antiga usina algo chamou a atenção da criança. Uma pequena forma retorcida parecia emergir do solo sem vida. Suas cores destoantes do entorno monótono chamaram atenção da criança que no seu passo cambaleante se aproximou para entender a estranha forma.

Ele não sabia o que era, jamais vira algo parecido. Uma espécie de planta, mas a criança não sabia que era isso, lutava para se levantar de dentro da terra. Uma espécie de caule bipartido de um verde baço e empoeirado se contorcia por uns dez centímetros acima do solo. No topo do caule em cada uma das pontas uma espécie de flor de pétalas ásperas e irregulares como se fossem feitas de papel crepom. Era de uma cor que flutuava entre o laranja e o amarelo sem que ficasse bem definida. A criança se aproximou com profunda curiosidade. Abaixou-se com certa dificuldade, suas articulações não eram firmes e um reumatismo precoce fazia com que sentisse dores ao flexionar os joelhos. Contemplou ainda por um tempo a estranha flor com a astúcia típica das crianças.

Era o primeiro ser vivo que brotava naquele solo saturado num intervalo de trezentos anos. A criança com seu curto braço tentou tocar a flor, seus curtos e deformados dedos estranharam a textura; as pétalas enrijecidas, o caule igualmente duro e pouco flexível. Debruçou-se sobre o seu único braço flexionando o cotovelo na tentativa de farejar o estranho ser. Com leves fungadas sentiu um pequeno ardor a queimar suas narinas; um cheiro ácido, amargo e ardente ao mesmo tempo fustigou seu insipiente olfato. Afastou-se. Espirrou. Não era uma sensação boa.

Mais uma vez, agora sentada ao lado da triste flor, a criança tentava mais uma vez toca-la atrapalhada pela limitação de seus próprios movimentos. No instante em que estava prestes a sentir mais uma vez a aspereza das pétalas um vulto alto e manco aproximou-se:

— Não mexa nisso! Pode te fazer mal!

— Mas mãe?! – resmungou a criança.

— Vamos logo. O sol já se levantou bastante, temos que nos proteger!

A criança levantou-se com dificuldade e seguiu igualmente manca a sua mãe em direção do velho abrigo para se proteger do sol que já àquela hora começava a produzir pequenas queimaduras em sua pele.

O pátio da velha usina permaneceu só. Silencioso. Mergulhado em sua tristeza fúnebre onde um antigo reator nuclear queimava silenciosamente seu eterno combustível consumindo inclemente o mundo a sua volta. Enquanto isso, aquela horrenda flor, plantada pelo mistério da vida, debochava, também de forma silenciosa do poder do átomo.

MEU POUCO DE DESPERDÍCIO

2011-03-21T22:52:00.000-03:00

Minha energia incauta;

meu verbo plangente

as horas inúteis

debruçadas ao esmo

em buscar o entendimento.

Meu tributo não pago

as tarifas pendentes

que sou cobrado

em pagá-las

de um supetão.

As luzes não se acendem

o vento que soçobra

no meu quarto fechado

minha insônia permanente

em meu sono velado.

Posso rasgar todos os papéis

palavras recicláveis

não servem mais aqui

sequer serviram outrora

nem servirão na aurora.

Essa aurora absurda

distante gamboa

de meus barcos atracados na lama

de meus versos desprovidos de fama

de minha ternura rejeitada.

Canteiros vazios,

porém, encharcados

adubados, cuidados

repletos do vazio

do vindouro.

Minha burrice sagaz

meu verso arguto

minha carícia audaz

jogadas num canto

por um riso mordaz.

Minha febre vã

meu vazio esperado

minha razão desfocada

talhada no finito

daquilo infinito.

CAÇA-FANTASMAS

2011-03-11T14:24:00.002-03:00

Meus fantasmas me visitam
como a um velho amigo
Do todo por onde andaram
trazem sempre sua essência bruta
estampada em sua face lívida.

Meus fantasmas me visitam
como a um doente terminal
Não trazem flores nem esperança
apenas o prontuário certo
de coisas que não se apagam.

Me visitam, meus fantasmas
como a um presidiário
trazem em seu bafejo fantasmagórico
o alento das coisas que sucumbem
ou dos sonhos que se afogam.

Meus fantasmas me visitam
trazem seus presentes imprestáveis
seus doces impropérios
sua zombaria elegante
seu julgamento mordaz.

Meus fantasmas me visitam
e não sei se rejeito com um desprezo elementar
ou se recebo num abraço apoteótico
seu estranho galardão.
Meus fantasmas me visitam
enquanto humano, faço, um pedido de perdão.

ADMIRÁVEL IRAQUE NOVO

2011-03-02T17:17:00.008-03:00

Agora falta cortar o queijo pois a faca está na mesa. Os defensores da democracia mais uma vez entram em ação, dessa vez na Líbia, pobre país africano, “sem” petróleo, “sem” nada. Sob a forte argumentação de auxílio humanitário a marinha, notem a marinha norte-americana manobra na costa da Líbia. As crescentes ondas de protesto em grande parte do mundo árabe em busca de maiores liberdades individuais abriram portas e possibilidades para as águias e raposas entrarem no cenário da nova colonização democrática.

É isso, o modelo de colonização do século XXI, vem sendo construído sobre o alicerce democrata. Não há o interesse aqui, no entanto, de defender déspotas do nível de um Kadafi ou qualquer similar que se perpetua no poder. O que causa interesse e curiosidade é que as duas atuais frentes de defesa da democracia patrocinadas pelo “sonho” americano só produziram revolta popular, morte, mais guerra, resistência insana e pobreza. Mas a nobre missão de levar a democracia, a liberdade a todos os povos – trazendo a tiracolo é claro, todo um arcabouço de empresas que não têm interesse algum na riqueza dos paises devastados por tais guerras – urge sobre qualquer outra prioridade.

Nesse ínterim países inteiros do chamado Chifre da África, o Sahel e outras tantas regiões africanas sucumbem à própria sorte depois de anos de exploração desenfreada. Nas barbas norte-americanas o Haiti, muito antes do terremoto devastador que funcionou como uma pá de cal naquela esquálida nação, já se afogava numa miséria permanente desde quase os primeiros contatos com povos europeus. Ah! Mas a democracia! Esse facho mágico de luz que produz liberdade e dignidade aos povos. É compreensível que as ricas nações ajudem a Líbia que há mais de quarenta anos não bebem do mel democrático e tenham dificuldade em localizar nos mapas onde fica o Haiti.

No Iraque eram as armas de destruição em massa – que até hoje ninguém encontrou; na Líbia é ajuda humanitária à massa que apesar do uso da força, parece entender seu papel na construção de seu país. Mas a fome do império espreita mais um país produtor de petróleo com suas velhas máscaras e multi motivos, sua bondade absurda e seu desinteresse heróico que tanto afegãos quanto iraquianos conhecem muito bem.

IMPRESSÕES IMPRECISAS

2011-02-23T16:21:00.001-03:00

A dose de paciência absurda do caramujo
Os dose meses do ano
A dose etílica que não sacia.
O passo da tartaruga
A pressa da lebre
Meu grito de fome
minha indecisão
minha espera constante
O não realizado
O realizável a longo prazo
O peso do prazo
O prazer do fazer
fazer prazer.
Meu trago
meu estrago
o que trago
desfeito o efeito
é feito fobia
fim.

A CURTA E TRISTE HISTÓRIA DA PROFUNDA SOLIDÃO DE EVERALDA

2011-02-07T20:52:00.000-02:00

Chegou esbaforida no trabalho por conta do atraso a que o trânsito e as constantes paradas do coletivo a submeteram. Como a porta principal da seção já estivesse fechada contornou o prédio e entrou por uma porta lateral sem que a encarregada a visse chegar atrasada. Posicionou-se em seu posto e começou a dobrar, com uma máquina específica para tal função, umas chapas imensas que seguiam a linha de montagem para que outro operário desse prosseguimento ao trabalho.

Esmerada trabalhadora e típica expoente das populações mais pobres desse país, Everalda Santíssimo do Rosário via o sol nascer dentro do ônibus a caminho de seu trabalho. Enquanto longínquos cantos de galos se propagavam não sabia de onde naquela imensa cidade, embalada por uma espessa madrugada ela se levantava só. Preparava um café para si e para os três filhos que ficavam dormindo no pequeno barraco. Também só, seguia até o terminal numa silenciosa caminhada de um quarto de hora e tomava o coletivo, lotado, é claro. Quando baldeava para outro coletivo uma hora depois os primeiros raios de sol começavam a driblar os tantos prédios e a vencer as muralhas das grossas nuvens de poluição. Às seis horas da manhã já estava em sua seção na firma e às seis e meia, largos filetes de suor escorriam de sua enrugada testa. Ao meio dia soava a sirene para o horário do almoço e a seção se convertia em um provisório silêncio em que os operários seguiam como rezes de uma manada para o refeitório para que pudessem consumir sua ração diária. Nessas horas, Everalda pouco se misturava, recolhia-se a um canto, geralmente sozinha, numa mesa desocupada, abaixava a cabeça e consumia o conteúdo de sua marmita preparada na noite anterior sem desviar os olhos ou trocar uma palavra com ninguém.

E nesse dia, foi depois do almoço, faltando pouco para que acabasse seu turno, que começou a sentir uma forte dor no peito. Sua visão escureceu e em seguida teve uma vertigem. Apoiou-se na máquina para não cair. Sua respiração foi ficando cada vez mais curta e a terrível dor se prolongou até o braço esquerdo. Everalda jamais entenderia que estava tendo um infarto. Pensou de relance nos filhos e na velha mãe que morava num barraco contiguo ao seu, mas abandonou seus pensamentos, afligida pela crescente dor que a sufocava. Foi se sentando no chão da fábrica enquanto sucumbia lentamente sem que nenhum colega a percebesse.

Everalda sempre fora mal tratada pela mãe, desprezada pelos filhos; foi abandonada pelo marido com suas crianças ainda muito pequenas; não tinha amigos e se ainda tinha um emprego era por que dura mas maleável envergava, mas não quebrava-se nunca. E pela primeira vez em sua vida, naquele instante extremo experimentou o peso profundo da palavra solidão que a golpeava ainda mais fortemente e fatalmente que aquele infarto fulminante. Tal qual vivera, morrera abandonada. E só.

Em casa sentiram pouca ou nenhuma falta de Everalda imaginando, ironicamente, que tivesse dormido na casa de alguma conhecida. Seu corpo foi encontrado sentado em seu posto de trabalho dois dias depois quando já cheirava mal. Everalda foi enterrada como indigente em uma cova rasa pois as pessoas da empresa não sabiam onde morava, nem se tinha família. E sua família nunca mais teve notícias dela imaginando como tinha sido ingrata em abandoná-los a própria sorte.

INACABADO

2011-01-27T11:24:00.000-02:00

O texto que segue abaixo comecei a escrevê-lo nem lembro quando; é um abraço em minha terra natal e como ando muito saudoso dela, resolvi postá-lo mesmo INACABADO. Quiçá um dia, se terminá-lo, volte a postá-lo aqui para compartilhar por inteiro esse meu amor por essa terra absurda, mas linda.

“Todos cantam sua terra também vou cantar a minha.” Citando o poeta Gonçalves Dias começo esta carta, para dizer singelamente de minha terra. Não é a terra das palmeiras, também não vi muitos sabiás apesar de saber que os tem. Contudo, é a terra do chão gretado; a porta do sertão absoluto. A terra primeira onde avistamos os mandacarus, os gravatás. É a terra do povo que brinca de viver a beira da abundância e margeando a vastidão dos campos que sucumbem à escassez de tudo. A terra que abandonando o recôncavo, primeiro mostra os recortes ásperos das serras a que se sucedem os chapadões do sertão sem fim. Aquela que é o berço das trilhas dos que primeiro adentraram o agreste inóspito; dos bugres expulsos do litoral, dos negros fugidios, dos caboclos, mamelucos e cafuzos filhos de nossa convulsionada raça. Terra das sesmarias esquecidas, dos nobres desprestigiados, do baronato ganancioso e dos coronéis de antanho.

De sua aparente tristeza e esquecimento rebrota um fervor apaixonado, da terra que se reinventa do absurdo. Com seu povo que é a máxima da luta do homem com a natureza na arte de seguir sobrevivendo e ainda na sobrevivência bruta encontrar motivo para o riso. A chuva que pouco cai revive a terra e o verde adormecidos, mas a esperança do homem dessa terra se alimenta de seu suor perene, em suas forças incansáveis ainda que improváveis.

RASO

2010-12-09T11:02:00.002-02:00

Revestido de vidro, razão
limpidez a toda prova

busca ele entender
sem jeito, trejeitos

de tramas, as manhas
de quem ama

Por que o por quê
incompreensível

sua razão, límpida
não explica

replica, confusa
a profusão

difusa, de tudo
de nada e bóia

se enrola,
jibóia

sufoca em seu vidro
razão a toda prova

e não prova, sequer
comprova

inutilmente, o que
sente: patologia?

mitologia?
esquizofrenia?

não entende, entenderá
dia algum

revestido em seu vidro
que nos permeios

nos meios, entremeios
que se ama

nem razão, ciência
outra quiromancia

põe termo, entendimento
mesmo tudo é sufocamento,

ignorância.
Sua razão não lhe confere

salvo conduto
por terras absurdas

águas salobras
amargas mesmo

de azedar qualquer dos sonhos
de chorar qualquer dos fortes

Razão é parco insumo
nessa matéria gasosa

intangível; é mantimento
deveras perecível

que faz minguar
até a mais profunda inanição

Razão: raso poço
em que não possa

beber o entendimento
desse confundimento

que chamam amar.

SUMA, DIGO, SUMO PONTÍFICE!

2010-11-22T23:15:00.000-02:00

Estive ponderando mais cedo e tive que escrever sobre o assunto. O Ricardo Kotscho, conhecido blogueiro, disparou nessa manhã um texto intitulado “Quem ainda segue o que diz Bento 16?” Pensei primeiramente em responder num comentário às suas observações que achei bastante pertinentes, aliás, fica aqui um elogio, ele é sempre muito coerente com o que publica no blog. Mas logo em seguida desisti. Li alguns comentários e me assustei com a quantidade de vozes inflamadas em defesa do sumo? pontífice. Em seguida pensei, vou postar no meu humilde espaço que ao menos posso moderar os comentários... (risos).

Perdoem-me os fervorosamente católicos, mas o papa é a coroa do anacronismo católico engessado em dogmas e preceitos que não vão muito além do ritualístico. Um modelo medieval que perdura no século vinte e um. O papa há muito deixou de ser uma figura espiritual e transita hoje entre o meio político e pop como dizia uma canção dos anos oitenta. Tal qual um nababo, vive num palácio construído a custo do trabalho e das riquezas dos fiéis, mergulhado em túnicas tecidas a ouro totalmente distante das questões e dúvidas de seus fiéis seguidores. Ocupado em súmulas e encíclicas desconhece os reais conflitos e necessidades dos católicos atordoados com esse mundo veloz a que a igreja vem sendo incapaz de responder a altura.

A inutilidade do seu comentário sobre a utilização de camisinhas por prostitutas dá a dimensão da inaptidão da igreja em questões de cunho verdadeiramente espiritual, como se as questões do espírito fossem governadas por um mundo que cada vez mergulha no efêmero e material. Não admira que a igreja perca cada vez mais fiéis.

Em tempo, um questionamento que sempre me vem a cabeça, e detesto terminar textos com perguntas, mas se Jesus Cristo viesse hoje ao mundo, misturar-se aos esfomeados, com os doentes, com os flagelados pelas guerras nos muitos campos de refugiados pelo mundo, enfim com as prostitutas – que hoje, a igreja enfim entende que usem camisinha – bem, para esse Cristo, quem hoje estaria no papel dos fariseus?

UMA MORTE FAMILIAR

2010-11-15T21:10:00.000-02:00

Naquela tarde Norberto Perpétuo Vivêncio estava mais uma vez em sua pequena oficina no fundo da casa mergulhado em sua relojoaria improvisada. Era seu lugar preferido desde que se aposentara. Passava a maioria do tempo sozinho enquanto a esposa trabalhava numa fabriqueta de biscoitos e os dois filhos estudavam numa cidade vizinha. Aquela maquinaria antiga de relógios dos mais variados tipos era seu refrigério; consertava relógios por puro prazer, de favor para amigos e conhecidos, sem deles tirar o menor ganho que não fosse perpetuar o ofício que aprendera do avô ainda muito moço. Envolvido no desmonte intricado de um velho relógio de bolso, ouviu uma seqüência de palmas no portão da frente. Acudiu ao portão e deparou-se com uma senhora jovem, trajando um vestido preto, decote recatado e cabelos encaracolados. Não deveria ter mais que seus vinte e dois anos, mas seu ar sério e uma tristeza soturna em seu olhar castanho lhe conferiam uma aparência de idade mais avançada.

— Pois não senhora? – atendeu ao portão Norberto.

Ela estendeu a mão e o cumprimentou:

— Boa tarde! Senhor Norberto?

Ao toque daquela mão fria Norberto num átimo reconheceu, sem que nada nem ninguém o dissessem que aquela inusitada visitante era uma emissária da Morte. Como ficara paralisado de estupefação e terror Norberto foi conduzido até a oficina pela pequena mulher como se fosse um menino puxado pela mão da mãe. Quando acordou de sua catatonia tinha o anjo da morte sentada placidamente em sua frente fitando-lhe com uma olhar maternal e uma curiosidade infantil. “Não estou pronto” exclamou, “Nunca estamos” devolveu a mulher. Disse a Norberto que não se exaltasse e que ficasse tranqüilo pois não aconteceria nada que não quisesse. Em seguida explicou-lhe calmamente que no mundo existem pessoas que só morrem quando realmente aceitam que não são eternos, e que para esses a Morte sempre reserva uma maneira inesperada de fazê-los enxergar isso.

Ainda bastante assustado, pediu a jovem senhora que fosse embora e que não voltasse mais. Ela contra-argumentou que poderia atender seu pedido em parte indo embora, mas que inevitavelmente voltaria. Levantou-se e com a mesma serenidade com que chegara, partiu com passos curtos e apressados de quem tem algum compromisso.

À noite, no jantar, Norberto nada comentou da estranha visita com a família, mas todos notaram que estava mais calado, taciturno, mergulhado com seus pensamentos. Tinha ponderado longamente sobre as palavras daquela mulher e concordou em verdade, que jamais havia passado por sua cabeça o inevitável fato que fosse morrer. Era até então imortal. Como não podia imaginar o que havia do outro lado essa incerteza o aterrorizava. Desde muito cedo aprendera a lidar com os problemas tangíveis da vida e era raro vê-lo abatido, entristecido ou sem capacidade para enfrentar qualquer problema. Era um bom vivedor nato. Não estacava ante as dificuldades e seus abatimentos não eram mais que instantes de reflexão sobre um novo modo de transpor qualquer obstáculo.

Para seu tormento, conforme informara a pequena emissária as visitas continuaram. Chegava sempre à tarde, na mesma hora com uma pontualidade que exasperava Norberto. No princípio detestou aquelas visitas e tentou mais de uma vez expulsa-la de sua oficina. Aos poucos foi acedendo as investidas e foi perdendo o medo. Primeiro passavam as tardes um olhando desconfiadamente para o outro, e Norberto foi voltando lentamente a fazer seu trabalho com os relógios ao mesmo tempo em que foram estabelecendo uma amizade silenciosa que aos poucos converteu-se em conversas e entrevistas cada vez mais sinceras. Conversavam sobre coisas da vida e da morte, é claro.

Por conta de seu senso prático Norberto fazia diversas perguntas sobre como seria o outro lado a que a morte sempre respondia de uma maneira que ele sempre achava um misto de confusão e evasão floreado de alguns elogios furtivos que não permitiam que tecesse um julgamento realista sobre o que de fato existia além da vida. Percebeu que apenas ele via e interagia com aquela pequenina mulher pois nos fins de semana, sempre que estava com os amigos ou com a família divertindo-se, bebericando uma cerveja ou jogando dominó era comum que ela chegasse por perto, permanecesse ao seu lado ou próximo a ele apenas observando com um olhar tranqüilo e de satisfação.

Norberto estava conformado com essa estranha situação, e como não tinha a menor intenção de morrer apenas se permitia visitar pelo anjo da morte todos os dias na mesma hora da tarde. “Vou vencer pelo cansaço”, pensou. Convencido de que não iria se convencer da aceitação da morte acreditava que agora era verdadeiramente um imortal.

Como não conseguia obter informações precisas do outro lado começou a recordar de alguns amigos e parentes que já aviam dobrado a página da vida e passou a perguntar por eles, queria notícias e pareceres. A emissária da morte respondia sempre que podia ou tinha informações. Motivado por sua objetividade sobre-humana Norberto não foi imbuído por nenhum sentimento de saudade ou nostalgia, queira na verdade entender a continuidade da existência sem o que conhecemos como vida. Mas as notícias da morte também se tornaram superficiais e insatisfatórias. Apenas comentários sem detalhes, “fulano está bem, mandou lembranças” etc. Norberto foi perdendo o total interesse e as visitas ostensivas não mais lhe causavam o menor abalo no ânimo.

Certa noite acordou sobressaltado por um sonho. Fazia dois anos que a sua mãe havia morrido por problemas de saúde. Curiosamente, em todas as suas entrevistas com a emissária da morte jamais teve em mente pedir notícias de sua amada mãe. Naquela noite acordou num susto, angustiado pela memória que o sonho havia despertado bem como da vivacidade e realidade da conversa que tivera com sua mãe. No sonho, Manuelita Perpétuo, sua mãe estava muito triste e reclamava da saudade que sentia de todos, sobretudo dos filhos e em especial de Norberto, que sempre fora um filho muito amável e prestativo que sempre se sacrificou para acudir a sua mãe no que julgasse necessário. Perguntada sobre que lugar era aquele onde conversavam, Manuelita disse ao filho que era uma espécie de sala de espera, um lugar indefinido de formas terrestres que se convertia em campos, salas, praias na velocidade em que iam conversando ou seus ânimos fossem se alterando. Ainda inundado de saudade e com muitas dúvidas sobre como estava sua mãe Norberto despertou ofegante. Não dormiu mais e foi surpreendido por uma manhã nublada enquanto fazia café que ainda mais abateu o seu espírito mordido pela saudade materna.

Pela primeira vez esperou ansiosamente pelo anjo da morte. Naquela tarde quando a misteriosa emissária entrou pela pequena porta da oficina Norberto disparou:

— Quero saber da minha mãe!

— Sabia que me perguntaria isso. Mas vou ter um pouco de trabalho. Pelo que sei sua mãe está na sala de espera e como são muitos na mesma condição vou precisar de uma foto para reconhecê-la.

Norberto achou curioso que para localizar um espírito um anjo necessitasse de uma foto, mas não teve dúvida. Deixou sua visitante em sua oficina e entrou na casa onde permaneceu um longo tempo revirando armários e caixas de fotografias e álbuns de memórias. Meia hora depois estava de volta com o resultado de sua coleta, uma caixa de sapatos cheia até a metade de fotografias de sua finada mãe.

— Aqui está. Não quero arrodeios dessa vez. Tive um sonho com minha mãe esta noite e não há quem me convença que ela está bem. Preciso saber como ela está, se está precisando de mim.

A pequenina visitante apanhou a caixa de sapatos com as fotografias que havia sido deixada sobre a mesa e começou a visualizá-las lentamente. Apanhando uma a uma e as passando a Norberto. Ele exasperou-se com a falta de pressa e o aparente desdém com que o anjo da morte tratou sua mãe e seu sentimento de preocupação. Norberto agora lembrava-se vivamente o quão dolorido foi para ele a perda de sua mãe, primeiro o sofrimento com sua doença, os esforços par a curá-la e a triste tarde de uma quinta-feira outonal em que sua mãe partiu desse mundo sucumbindo a uma doença que fizera com que seu último pedido fosse um copo d’água.

Começou a apanhar cada fotografia repassada pela desdenhosa emissária e as olhava com ternura motivado por uma saudade avassaladora pela qual havia sido arrebatado depois do sonho. A certa altura o anjo da morte entregou-lhe uma fotográfica antiga, amarelada pelos muitos anos guardada. Ao contemplá-la Norberto sentiu como se tivesse sido atropelado por uma manada de bois. Em seguida um arrepio correu por sua coluna. Era uma foto de sua mãe ainda muito jovem, de antes do casamento com seu pai; sua mãe trajava um vestido preto, decote recatado e cabelos encaracolados. Não deveria ter mais que vinte e dois anos, mas seu ar sério e uma tristeza soturna em seu olhar castanho lhe conferiam uma aparência de idade mais avançada. Sentiu que iria desmaiar. Havia todos aqueles dias encontrado diariamente com sua mãe na forma de uma emissária da morte e naquele instante não importava para ele viver ou morrer. O mundo havia parado naquele exato instante onde num salto abraçou fortemente sua mãe a quem julgava que jamais tornaria a ver. O toque gelado daquela pequena mulher havia desaparecido e estiveram abraçados e se dissolvendo em lágrimas durante um longo período.

No fim do demorado abraço, Manuelita olhou ternamente para seu filho Norberto. Estendeu-lhe a mão a que ele retribuiu entrelaçando os dedos de sua mão aos dela. Saíram pelo portão da rua deixando a casa toda aberta para estupefação dos que chegaram mais tarde e não encontraram Norberto. Seguiram caminhando lentamente pelo meio da rua deserta que a essa hora era iluminado por um sol avermelhado e fugidio que principiava a se esconder no horizonte. Viraram a esquina e desapareceram. Norberto Perpétuo Vivêncio não tornou a ser visto.

NOCAUTE TÉCNICO

2010-11-01T14:36:00.001-02:00

Enfim, acabou. Foi soado o gongo do ringue eleitoral com uma vitória por nocaute técnico de Dilma Roussef. Nocaute técnico por que sua maioria atingida é questionável diante de mais de 29 milhões de abstenções comparada com uma vantagem de cerca de 12 milhões de votos que foi o que consolidou sua vitória frente ao candidato tucano. Esse volume extraordinário de abstenções denuncia uma falta de alinhamento ou pelo menos uma total indiferença pelos postulantes que permaneceram na disputa por grande parte dos eleitores.

Como foi a eleição dos sem carisma a vitória de Dilma reside justamente num ponto onde pode estar plantada a derrota de José Serra. Com méritos pessoais produzidos por ser componente de um governo amplamente aclamado, liderado por um presidente que deixa o mandato com mais de 80% de aprovação, Dilma teve sua vitória construída nos calcanhares do presidente Lula, seu magnetismo pessoal e sua impressionante habilidade em arrebatar as multidões.

Também de baixo carisma, Serra, um personagem mal construído pelo PSDB traz consigo de maneira fortemente entranhada a rejeição dos governos FHC, sua política de privatização impopular e sua baixa capacidade em transferir riqueza para as classes desfavorecidas. Corrigindo, o personagem não foi tão mal construído assim, pois ainda atingiu 44% das intenções de voto; os marketeiros agiram com muita habilidade transferindo para a cena do debate eleitoral questões de cunho moral e religioso transformando nossa disputa presidencial num circo mais parecido com uma eleição norte americana.

No entanto, a rejeição dos dois é latente. Lula transferiu boa parte de sua capacidade de atrair votos para sua sucessora, porém, temos de observar que apesar de seus mais de oitenta por cento de aprovação, Dilma não atingiu 60% da aceitação do eleitorado. Serra por sua vez não conseguiu angariar os tão necessários votos de Marina Silva. Nem mesmo em Minas, onde o seu mais forte cabo eleitoral Aécio Neves foi incapaz de garantir sua vitória no segundo maior colégio eleitoral do país.

Bem, carisma, empatia, serve muito bem para ganhar uma eleição, mas é com muito mais que se governa um país. Para Dilma a prova de fogo começa agora em que terá de assegurar unidade em sua ampla e diversa base de apoio. Deverá lembrar que cada grupo ou partido reclamará seu quinhão e isso poderá complicar o meio de campo para manter o lema de construir o “Brasil, um país de todos”. Aos tucanos, meus pêsames, ainda colhem os frutos de oito anos de um governo impopular e com poucas perspectivas aos mais necessitados. A Dilma fica o desejo de boa sorte, lembrando que devemos ficar atentos, tanto os que votaram contra, mas principalmente os que votaram a favor. A responsabilidade do Brasil que se construirá não é apenas da Dilma, é de cada um de nós.

O MÁGICO CARIBENHO

2010-10-01T16:15:00.000-03:00

No final do inverno ou início da primavera de 1996, não me recordo ao certo, tive o primeiro encontro mágico com o Mágico Gabriel García Márquez. Até então para mim ele era um total desconhecido. O encontro, infelizmente, longe de ser com o autor em carne e osso, foi com sua obra prima Cem anos de solidão. Nunca me recuperei deste imprevisível encontro. A partir dele, a literatura nacional e, sobretudo, a literatura universal, nunca mais teve o mesmo sabor. Sempre um travo ao final de cada livro, ao final de cada capítulo, aquela vírgula, aquele ponto e vírgula que deixava em suspense a respiração à espera de um algo mais que nunca chegaria.

Encontrei o livro na casa de um colega numa tarde de sábado. Era um desses exemplares baratos com uma capa dura de um azul escuro manchado, um acabamento interior grosseiro com as famosas ilustrações do artista Caribé no início de cada capítulo. Essa edição foi durante algum tempo facilmente encontrada em bancas de jornal. Seu principal atrativo era o preço. Peguei o livro e folheei-o sem interesse a princípio; não me recordo se li algum trecho ou não. Esse meu colega havia ganhado esse exemplar de presente de um tio seu jornalista. Ao fechar a capa encontrei a seguinte epígrafe, da qual jamais me esqueci: “Este livro, é a historia da América Latina, linda, real e cruel”. Essa simples epígrafe me atingiu feito um soco e naquele exato instante iniciei a leitura do livro; já na segunda página havia pedido o livro emprestado.

Sempre com minha leitura irregular, devo ter levado uns três meses para completá-la. E ao seu término não pude deixar de sentir uma grande tristeza e entendi que a literatura nunca mais seria a mesma pra mim.

O livro, de verdade, mesmo aos meus olhos de 18 anos, era a melhor expressão e tradução do que foi e ainda é a América Latina. Mesmo o Brasil, com seu idioma diferente e alguns elementos culturais distintos se descortina nesse livro fabuloso. É também um livro sobre a trágica história brasileira.

Aproximadamente 30 anos depois que Gabriel García Márquez havia concluído sua obra prima, eu mergulhava inocentemente em seu universo fantástico, repleto de figuras tão familiares, com histórias tão parecidas com a de qualquer sul-americano, histórias mesmo que em alguns pontos lembravam a minha própria família.

Não obstante ser uma obra extremamente confessional e altamente biográfica, Gabriel García Márquez conseguiu resolver e reconstruir seus conflitos e angústias numa história genuinamente original, cheia de emoção, provocante e que nos inspira uma série de questionamentos sobre a história de nosso continente. Vestindo a psique talvez de um Melquíades, com suas “manos de gorrión”, García Márquez com uma inspiração quase psicográfica, tomado por uma disciplina arrebatadora de quem escrevia, por 18 meses ininterruptos, o livro da sua vida, traz a tona uma revelação: seja na Colômbia, Peru, Paraguai ou Brasil são muitas as famílias mergulhadas na dureza, pobreza, tragédia e alegria, que a despeito de todos os seus deslizes e problemas consegue construir uma trajetória de honra, ensinamento, amor e felicidade. É uma das mais belas histórias familiares de que me recordo. Se não a melhor. E sendo uma história familiar, vai muito além disso, convertendo-se num testemunho de todos paises colonizados da América, quiçá do mundo.

As técnicas, ou “truques”, os quais o próprio García Márquez utiliza como justificativa para minimizar suar própria obra, afirmando que o livro não passa de um amontoado deles, ao contrário, a enaltecem. A sua capacidade inventiva ou rememorativa, a habilidade em ordenar todas aquelas impressões num enredo narrado de uma maneira feroz intercalando, sobrepondo e emendando os episódios é, numa humilde síntese, a grande marca do romance.

É claro que no fenômeno ocorrido entre o meado e final dos anos 60, que ficou conhecido como boom latino-americano, Cem anos de solidão não flutua sozinho; mas é, sem dúvida, sua maior estrela. É também o romance que coroa a maturidade criativa do continente e o insere de forma definitiva no cenário da literatura mundial. Antes mesmo dos fatores econômicos com a onda neoliberal impulsionada pela globalização mostrar a força do continente a América Latina se imporia mundialmente por força de sua arte, carregada, de forma magistral nos braços do Mágico caribenho Gabito.

Então, diferentemente de qualquer lugar do planeta que é celebrizado e cantado por seus grandes feitos do passado e qualidades, essa epopéia latino-americana a celebriza justamente por desnudar de forma incondicional suas mazelas e por satirizá-las, e ainda assim reafirmando que a vida, repleta de injustiças e imperfeições, mesmo por isso, pode ser de qualquer forma feliz. Viva Cien años de soledad !!! Viva Gabriel García Márquez!!

O ENCHUVARADO

2010-09-26T20:52:00.000-03:00

Ele acordou com o barulho da chuva batendo fortemente nas telhas. Não recordava que no dia anterior, no momento que se deitou, houvesse qualquer indício que fosse chover. Esticou preguiçosamente o braço para alcançar o despertador, queria ver a hora. Na sua mão não alcançou nada e levantou a cabeça para enxergar o criado-mudo. Para seu susto, não havia criado-mudo, não havia os armários, não havia quarto. Levantou num salto e perscrutou em busca de suas coisas familiares. Para seu desespero, não estava em sua casa. “Merda, fui seqüestrado!” Olhou pela janela. No lugar de seu quintal repleto de árvores e algumas flores murchas cercado pela murada, um deserto de tez alaranjada que se afogava debaixo de uma chuva diluvial. O barulho das grossas gotas no telhado era ensurdecedor. Ainda tonto e confuso assomou rapidamente a porta num instinto natural para fuga. Para sua surpresa a porta estava terrivelmente aberta.

Olhou aquela vastidão que se estendia por muitos quilômetros sem que sequer um tronco seco de árvore se levantasse para quebrar a monotonia da planície dominante. O chão era uma pasta laranja que sucumbia a torrente que despencava, um verdadeiro lodaçal de proporções latifundiárias.

— Que seqüestro de merda! Deixaram a porta aberta. Mas pra onde eu vou com esse temporal?

Ainda com essa última reflexão lançou-se no deserto de lama sem saber para onde iria, que direção iria tomar; tudo o que não queria era estar naquele lugar insólito. Com poucos metros de uma trôpega caminhada conheceu que não teria sucesso, suas pernas afundavam como se estivesse dentro de um imenso pote de geléia e não tinha sequer divisado se aquela imensidão de lama tinha limites. Decidiu retornar ao casebre que primeiramente supunha ser seu cativeiro. Ficou seriamente preocupado com a possibilidade de ser realmente vitima de um seqüestro. O que poderiam querer? O que tinha ele para oferecer?

Recolheu-se novamente ao interior do casebre completamente ensopado. Investigou o interior das quatro paredes buscando encontrar algum vestígio do ou dos seus seqüestradores. Achou curioso o fato da porta estar aberta e de não ter ficado amarrado nem ao menos vendado. Estava estarrecido. Não sabia como tinha vindo parar ali, como o haviam transportado, onde estava, se era perto ou longe de sua casa. A chuva oscilava entre pancadas mais fortes e chuvaradas mais constantes, no entanto, não cedia um só minuto. Parou na porta mais um instante e olhou para o céu. Um céu quase negro sem uma nesga do que pareceria um raio de sol. Entre todas as coisas estranhas que o cercavam havia mais essa, estava ilhado num deserto.

De relance viu que no fundo do cômodo, ao pé da cama, havia um armário antigo, com um aspecto pesado, desses armários que parecem herdados de nossas bisavós. Correu até ele, mas estava trancado. O peso da tranca era demais para suas mãos e desistiu de abri-lo. Sentou-se na cama e teve vontade de gritar, mas não gritou; teve vontade de chorar, mas não chorou, teve vontade de correr e não correu. Permaneceu em uma vigília, mudo, escutando os socos da torrente que despencava sobre o frágil telhado que mesmo da espessura de papelão não se rendia à chuva.

Aos poucos a escuridão foi tomando conta de todo o ambiente e o casebre mergulhou na penumbra de uma noite terrivelmente chuvosa. Por essa altura começaram os raios e trovões aos quais as pequenas vidraças da janela vibravam até quase o espatifamento tal a força do ar que deslocavam. Essa sinfonia de chuva e trovões e o espetáculo pirotécnico dos raios aliados ao estresse e ansiedade não deixaram que ele dormisse nessa primeira noite. Acordou diversas vezes sobressaltado, desorientado, acreditando que havia enfim despertado daquele pesadelo fantástico.

Percebeu aos poucos que a escuridão foi dando lugar a uma claridade opaca e úmida; um dia triste e cinzento havia nascido e levantou mais uma vez para contemplar a incessante chuva que caía. Mais uma vez, como faria ainda por muitos dias contemplou aquele horizonte escurecido e turvo atrás de um deserto de lama. Não entendia como podia ser e pela primeira vez duvidou que pudesse ter sido seqüestrado. Se nada se movia com vida por aquele lugar sinistro, como podiam ter chegado até ali carregando alguém que dormia? Era um pesadelo! O pesadelo mais real que já tivera. Ficou com o braço roxo, no afã que os beliscões o acordassem para o mundo real. Conseguiu apenas terríveis feridas no seu braço e mais dor para se somar a sua crescente angústia que o estava conduzindo a verdadeira loucura.

Passada uma semana inteira sob aquele temporal incessante, convenceu-se de fato que não se tratava de um seqüestro. Ou se fosse, o único objetivo seria o de matá-lo de fome ou ainda afogado, já que de sede parecia improvável que morresse. Água não faltava. O curioso é que não sentia fome, nem sede. Também não tinha vontade de ir ao banheiro; sua única vontade era desaparecer daquele casebre fantasmagórico perdido naquele deserto improvável. Olhou mais uma vez para o grande armário. Já tinha perdido a conta das vezes que tentara abrí-lo sem sucesso. Num acesso de raiva, passou a chutá-lo e sacudi-lo fortemente. Um barulho fino ressoou no chão e um pequeno brilho fulgurou no assoalho. Era uma chave que estivera todo o tempo na parte superior do armário e com as sacudidelas de agora viera ao chão. Ele mesmo não acreditou em mais esse absurdo e a chave permaneceu intocada ainda por um tempo.

Suas roupas haviam ficado sujas desde o dia em que tentara desesperadamente, debaixo da torrente, fugir daquele cativeiro. Eram peças endurecidas e tingidas do laranja-lama que era a única cor possível naquele mundo encharcado. Passou a mão pelo seu rosto, a barba havia crescido um pouco. Tentou ver seu reflexo em uma das vidraças da janela. Estava horrível, a barba por fazer, o cabelo desgrenhado e também tingido do mesmo laranja-lama de sua roupa. Através da vidraça, a chuva, sempre.

— Maldição! Não pode chover pra sempre!

Apanhou a chave no assoalho e decidiu conferir se era mesmo a do velho armário. A fechadura abriu com uma leveza de flor que desabrocha; nem mesmo a dobradiça emitiu o menor rangido. Dentro, estava repleto até a última prateleira de papéis. Todos cuidadosamente arrumados, empilhados com uma perfeição artística na forma, mais pareciam grandes blocos brancos que pilhas de papel. “Bem, vamos ver que palhaçada há nesses papéis.”, pensou. Folheou as cinco primeiras folhas e nenhuma palavra, nenhum rabisco. Pulou outras tantas e nada. Retirou duas pilhas inteiras, espalhou-as pela cama e não havia nenhuma com absolutamente nada escrito. Era um arquivo de papéis harmoniosamente arrumados com nada escrito neles.

— Que porcaria mais inútil! Querem mesmo que eu fique maluco.

Simplesmente não entendia nada. Como viera parar no único deserto do mundo inteiro onde não parava de chover; onde não havia um vizinho sequer numa distância de muitos quilômetros; nada que se movesse ou que lembrasse vida; preso num casebre minúsculo construído sem que imaginasse pra que fim; um armário trancado, guardando uma pilha de papéis inúteis; como não sentia fome, nem sede, como não sentia nada, a não ser uma angústia permanente que por varias vezes o sufocara. Ainda sem saber por que, recolheu todas as folhas e as trancou novamente no antigo armário, arrumando-as da melhor maneira que conseguiu. Ao terminar esse insensato trabalho mais uma noite chuvosa havia caído e a orquestra de raios e trovões havia recomeçado. Ia começar mais uma vigília. Não sabia quantos dias estava naquele estranho lugar e afinal sentia suas forças fraquejarem, sua frágil sanidade mental dava sinais que sucumbiria finalmente pois aquele turbilhão de bizarrices estava finalmente vencendo sua razão mantida viva com grande esforço naquele cenário inimaginável.

Sentou-se na cama. Então para sua surpresa, sentira sono pela primeira vez desde que acordara naquele catre horripilante. Deitou-se sem muita convicção e dormiu, profundamente em muitos dias.

O silencio dominou o ambiente. De súbito, ele acordou. Havia fantasticamente parado de chover. Buscou a luz e pela claridade havia um esplendoroso dia de sol lá fora. Pássaros cantavam e nesse momento sentiu uma lágrima encharcar-lhe os olhos. Pulou da cama num só golpe e se viu, pra sua felicidade, de novo dentro de seu familiar quarto. Correu na janela e divisou as árvores frutíferas do quintal, as flores empoeiradas, a mesma murada desbotada. Estava em casa. Tudo não passara de um pesadelo. Aquele lugar insano onde estivera por dias inteiros fora um pesadelo. Sentia um alívio em seu coração, uma palpitação crescente que se converteu num grito absurdo de felicidade que foi ouvido por muitos quarteirões. Correu para o espelho. Estarrecido, viu sua barba crescida, o braço roxamente machucado pelos beliscões, seu cabelo desgrenhado e sujo, tal qual suas roupas, sujas do mesmo laranja-lama daquele mundo absurdo onde realmente, sem saber como e por que, estivera enclausurado. Outro grito, dessa vez terrível, medonho, foi ouvido por muitos quarteirões.

MAIS DO MESMO

2010-09-13T13:26:00.000-03:00

Viram como o Dráuzio Varela anda empenhado em sua campanha política para a presidência da república... Ih, não é o Dráuzio, é o José Serra. Sempre confundo os dois. Enfim, me consterna o empenho do candidato em buscar algum vínculo entre a quebra do sigilo fiscal dos seus com a campanha de sua adversária Dilma. Até agora não encontraram vínculo e a população não se convenceu.

O certo é que essa é a campanha dos sem carismas. Fora os personagens de comédia, Eymael, Levi Fidelix etc, os que realmente têm alguma chance esbanjam antipatia. Serra com a mesma careta e fleuma de sempre além de seu interminável gesticular de mãos; propostas? Vocês viram alguma? Se virem avisem, também gostaria de ver. Sobre educação, teve ele a cara de pau de dizer que vai pôr duas professoras em salas de aula primárias. Vamos ser inteligentes, pela LDB (Lei de Diretrizes e Bases da Educação), a educação primária é de responsabilidade dos municípios, dizer em rede nacional que o governo federal vai garantir isso num país do tamanho do nosso soa no mínimo irresponsável quando não mentiroso. Dilma, coitada, carrega a antipatia estampada em seu sorriso falso. Lula, que sozinho tem mais carisma que todos os presidenciáveis juntos, a está elegendo, sem sombra de dúvida. Nem bem se concluiu o PAC ela já fala em PAC 2. Quem suportará? Originalidade de propostas também não é seu forte, é a estampa declarada do continuísmo “Avançar mais... avançar mais”; seu mérito reside nas ações, se for eleita, de seu antecessor. Quem era Dilma antes de Lula? Marina Silva que transita entre fleumática e melancólica carrega consigo uma bandeira deveras contraditória. Como apaziguar desenvolvimento nos moldes de um modelo capitalista com a sustentabilidade ambiental? A própria fome de escala do modelo capitalista, ainda com todas as boas práticas ambientais, tende a exaurir suas fontes. Somos 200 milhões hoje e quando formos 1 bilhão? E claro que essa questão não se coloca no imediatismo da campanha eleitoral, no entanto, quem empunha uma bandeira verde deve começar a se questionar se esse modelo de consumo e desenvolvimento é compatível em longo prazo. Talvez seja mais uma utopia e acho que não temos tempo mais pra elas.

Depois dos três anteriormente citados, temos os pangarés que correm por fora, mas sem nenhuma chance de vencer o páreo. É a caixa baixa. Cheios de propostas e bandeiras sociais, carregados de originalidade em suas colocações, tal qual o PT quando não tinha possibilidade alguma de alcançar o poder, talvez por isso mesmo possam propor coisas do tipo: moratória da dívida, estatização de empresas, quebras de monopólios, implantação de um modelo socialista em nosso país, como se essas transformações pudessem ser feitas por decreto, sem nenhum tipo de engajamento da sociedade.

Enfim, desde a reabertura, estas são as eleições presidenciais mais insossas já realizadas. Não há nada de novo no front de nossa esquálida política. Nem em candidatos, nem em propostas. Dos dois mais fortes postulantes o sentimento que temos é que são uma confusa mistura do mais do mesmo. Fora o gênero, masculino e feminino, suas campanhas não diferem em termos estruturais: manutenção da estabilidade econômica, crescimento econômico etc. Até mesmo a forma que propõe fazer não soa muito diferente; PSDB e PT, ao que se vê, erraram em não conduzir uma única campanha que aglutinasse sua fome de poder, pois é a única coisa que justifique a disputa entre eles. As mudanças a que tanto se arvora não virão de nenhum dos dois lados. A única possível mudança, se ocorrer, será no pronome de tratamento caso a Dilma, a filha do filho do Brasil (temos uma neta do Brasil?), seja eleita. Será comum ouvirmos a senhora excelentíssima presidente do Brasil...

Reformulação

2009-10-01T21:51:00.000-03:00

Bem, sei que popularidade não é o item mais forte desse blog. Na verdade ele é mais uma experiência pessoal que um canal de atualização obrigatória... nesse sentido, estou tentando reformular a forma de fazê-lo.

No primeiro momento pensei em postar poemas meus, novos e antigos; no entanto, o hiato de postagem dominou sua breve existência. Não por que não haja o que postar, mas não raras vezes faltou-me o ânimo e quando havia não encontrava nos versos eleitos a verdadeira expressão do espírito que queria imprimir neste espaço.

Bom... agora vou aqui aglutinando umas idéias, e se o ânimo, o tempo e inspiração ajudarem em breve me tornarei mais assíduo...

Abraços.